Vision

De nouveau ces matins, tout sourire, sous la couette, ces levers, pieds nus, dans la cuisine déjà lumière, ces longues marches sous le ciel pour aller, puis revenir ...

Elle retrouverait sa rivière, ses champs, sa tuque et ses mitaines, ne craindrait plus le temps, joues rosies, yeux brillants ...

Sortirait ses billes et ses boîtes à boutons, ses ficelles, ses bobines, ses pastels à émotions. Reprendrait ses toiles, ses tablettes et ses papiers, s'y tracerait couleurs, sans attendre, éveillée ...

Elle fouillerait le jour, ses aplats, sa lumière, trouverait les mots pour reprendre la route, trouverait les mots pour reprendre à nouveau, ses carnets, ses crayons, son regard, sa vision .

Envolée

Là-bas les blancs
ne seraient plus envolés
Elle soufflerait dans l'air
Effleurerait le ciel
de ses paupières
immobile

Échos

Et puis, ce silence, l'écho de la nuit sur la vitre.

Elle aurait aimé voir le ciel, ouvrir les yeux plus grand, encore.

Entendre, peut-être, ce qu'elle avait tu, loin là-bas.

Averse

Il avait dit ne pleure pas, regarde, la neige.

Poussière

Comme un grand vent sans air
une fatigue au souffle

regard blanc

et ces aplats dans le ciel
nuées évanouies

quelques coups de craie

du vide entre les doigts

Traits blancs

Matin gris
Une chandelle
Dehors
Ferme les yeux

Elles avaient parlé de ce qu'elles écrivaient.
"Et toi, tu écris quoi?"

Blanc

De petites choses
De petits riens

Sur la grève
quelques cailloux

Amas légers
craignant
le vent

L'hiver

Elle avait d'abord cru que la vie lui demandait d'être une fleur.

Puis elle avait rencontré un arbre si fort, si vrai.

Alors elle avait voulu être arbre elle-aussi, pour s'élever vivante vers le soleil.

Mais l'hiver en elle soufflait toujours, la laissant froide, seule à l'intérieur.

Peut-être un jour saurait-elle freiner la tombée de ses feuilles.

Peut-être un jour apprendrait-elle à se libérer de son écorce.